« Le beau n’est rien que le premier degré du terrible »
(Rilke, Première Elégie à Duino)
C’est l’histoire d’un jeune homme acharné à montrer que le destin peut échapper à ce moule dans lequel on aurait versé le contenu de deux cruches appelées Hérédité et Milieu.
C’est l’histoire d’un jeune homme qui prend conscience que sa vie est aussi vide qu’un studio non meublé et ça le rend fou.
Chaque nuit appelle son corps – si on peut nommer « corps » cette part de lui qui se fatigue – dans son petit lit de fer sous les astres, dans ce grand vide que la lune éclaire violemment de sa sueur glacée et où halète un vent qui le tourne et le retourne dans la stupeur des draps.
Chaque nuit, il joue aux nuages et à la pluie, son désir pressé, il trimballe sa silhouette en feu et ses troupeaux de rage. Il n’a pas le temps d’attendre le beau temps, il est dans la fureur de bouger, aucune de ses heures ne comporte le même nombre de secondes, il a des silences avec le soleil et des mots avec la nuit, il parle avec ivresse, rendant ce qu’il a bu de mensonges, il a hérité du chaos entre lui et les autres - le papier ne peut pas envelopper la braise.
